Mia mamma

a fior delle tue labbra come a fiotti 
a sbocchi di sangue torna

disordinato quanto opprimente il passato

di entrambi, mentre la malattia sfalda completamente

sulla tua bocca la trama già approssimativa

dei giorni stati, tornano le molte corna fatte

-vere o presunte che siano quelle ad ogni modo confessi-

come pure le confuse e improbabili riproduzioni,

 il trauma -Ma è successo davvero? chiedi-

l'incidente proprio davanti casa, un volo 

di diversi metri in aria, con tanto di cuscino

-me l'hanno raccontata così- sotto la testa

sull'asfalto, e tutto il denaro perduto le case

-Sei stato un vero investimento! ripete Dante-

ecco le diverse città coi rispettivi e pertinenti

dolori, nonché gioie: cominciamo pure dalle torture 
fiorentine, poi a Siena l'ospedale che adesso

è un bel museo -medievale- il Gran Maestro Professore

aveva purtroppo in Accademico Odio, in Gran Dispetto

-Pare che operi coi bisturi bordati di velluto

nero- Mister T.W. in London, Mia Vera Luce 
Mio Soter -a Gentleman, a Lord- ma lasciamo stare 

quello ch'è mio e mio soltanto; nel frattempo

ti si rimescolano dentro i vivi con i morti

e bisogna ogni poco far l'elenco, ben aggiornato,

di quelli che sono ancora e quelli che non sono

più: tu ormai Penelope involontaria, involontaria tela, 

Euridice rediviva sulla morte spaesata