Varie

Reputano alcuni, detti

chissà perché credenti,

si debba venir poi risarciti

            per essere esistiti




Dell'abisso ciascuno figura

più o meno interessante, forma

comunque inesauribile, dunque

in definitiva

                 alla radice abisso

In exergo

-Segui la Forza, Luke, segui

la Libido-

Obi Jung Kenobi

Bob Sinclair

Cristina

Ieri era il mio cinquantaseiesimo compleanno, e ieri mi hanno comunicato che una mia amica e collega era entrata in sedazione finale: durante la notte è morta. Un paio di mesi fa le avevano diagnosticato un tumore, ormai in metastasi. Lei ne aveva quarantasei, di anni, e come me una figlia, della mia di qualche anno più piccola: "magari morire significa tornare, in un modo terribile, della vita al principio, alla sua fonte alla sorgente: magari."

L’enorme rogo dionisiaco ch’è nel cielo

d’estate il sole, s’è fatto per te adesso quello nero

della cancellatura finale, della suprema

                                                                 abrasione

E’ fuoco il tempo
che divora e consuma, un fiume
proprio che non torna -Eraclito lo dice- 
                                     identico mai
mentre a foce trascina, e inghiotte
nel puro principio tutto, mare questo
                                         e cenere 

                                                                  Lossia

Dove sono sono, junghiana-mente

pura anima junghiana-mente intesa io argento vivo alchemico mercurio disordinata vita io incessante riflessione proiezione archetipica io masturbazione io libido fantasia introiezione io invisibile puro interno prodigio

L’astuzia della Libido, ovvero L’eterogenesi dei fini, ovvero Non tutto il male viene per nuocere

Come pesci i fiumi si risale

il tempo tutto quanto e riconsegne

la dentatura intatta l’erezione

de’ capelli il colore originale

Praticamente sono quindici anni: compierne allora quaranta e in uno divento padre. Quindi "il dilagare della Libido a ondate". Quella, la Libido,  che per te da sola scova, addirittura s'inventa, forse, il proprio oggetto, ciò che piena la sprigiona -perché tu davvero ne hai bisogno: necessità, per esser più precisi- magari quello che trova è soltanto pretesto -se poi sia puro pretesto o vera ragione solo dopo, alla fine, si vede, quando o l’una o l’altra diviene- comunque le basta, e senza freno t'investe, a travolgenti ondate come si diceva.  Dopodiché, per un bel po' ti sei fatto un po’ male -certo però non solo quello- e ne hai fatto, di male, magari, senza stare troppo lì per il sottile a guardare,  a chi né perché né come. Ma d'altra parte,  il turbinio c'era - il ricordo ora invece del turbine, come una gran massa d'acqua trascorsa- e poi lo struggimento, e dello struggimento il ricordo fuggente.

Questo l’incendio

Questo l’incendio che il tempo risale
                                         -il peggiore-
e nel passato tutto sé dispiega;
poi banalmente,
              dopo il fuoco la cenere.

Potlach

la tua bellezza che all'improvviso da attraente e viva mi si fa quasi
mortuaria

come la compulsiva tua ideologica magrezza
trista diventa 

e la manipolazione manipolazione appare

cinico tutto quello che cinico è

l'egoismo solo egoismo

l'amore proprio non cerca l'altrui danno 
mai
non vuol ad altri propagare la propria non richiusa piaga
non diffida non infanga non infama
non tende a togliere a sottrarre
non è accumulo o progetto
l’amore piuttosto
diffusivo immenso puro spreco
potlach benedizione dono
gratuità
o non è,
e in questo caso 
poco da fare
non è