Imputrida ne la cesta remota
la frutta, il diospero per primo
                           s'incupisce
la dolce sua polpa solare annera
prossima tutta disfa la pera in ruggine
muffa, frolla nel silenzio
non visto di carciofi un mazzo:
i gambi, le foglie sversano come
uno scuro liquore, piccicoso
al tatto molto; trapassa
la cornucopia intera, natura
                            morta vera